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Fotografía: minimals

   Otra vez frente a la hoja en blanco. No ésta, que ni es hoja, ni está en blanco, sino pantalla salpicada de colores. Cada cierto tiempo sucede. Ya debería saberlo. ¡Ya ni siquiera debería esforzarme! Ni preocuparme, ni frustrarme, ni recuperarme. Debería haber aprendido a omitir todos y cada uno de estos patéticos momentos. Y decirles de frente a las diez blancas hojas, que me encargaron rellenar, que me voy por un trago, ¡qué uno, mil!, para llorar su vacío que es el mio, porque solo soy capaz de entintar la blancura de la porcelana. ¡Hasta esto debería ahorrarme!

   Pero qué me hago pendejo, si ya me hice pendejo otra vez, si volví a repetir la parafernalia del sufrimiento, y me encanta. Figurenme aquí con los ojos hinchados, con el estomago devorándose a sí mismo, lleno el rostro de ticks, y con la cabeza a punto de reventar. No saben cuanto gozo evitando hacer las cosas que son "importantes".

   Seguro es mi deseo escondido (bajo las uñas o en la cerilla) de ser reprendido, castigado, ¡subyugado! Porque -digánme si no- esto de trabajar a solas no demuestra más que la mediocridad de nuestra libertad. Así solito no es tan bonito. Yo busco quien me atosigue con fuste a cada paso, quien a cada línea me corrija sin clemencia y jamás se canse. ¿Sueño imposible? Claro. No por ello uno deja de buscar, a su modo, su modo para estar de mejor modo.

   Las cosas se repiten, uno las repite, hasta donde la necedad nos alcanza. Y no es por ignorancia, es más bien que nuestra vista se hace más gorda cada año. Cuando menos, ahora, vemos con más detalles las cosas.

Fotografía: minimals