 |
| Diciembre |
| Lu | Ma | Mie | Jue | Vie | Sá | Do |
|
1
| 2
| 3 | 4 | 5 | 6 | 7
|
8
| 9
| 10
| 11
| 12 | 13 | 14 |
| 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20
| 21
|
| 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 |
| 29 | 30
| 31
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| Fotografía: · skëne · |
Llegó algo agitado, quitándose el sudor de la frente al tiempo que me saludaba, se sentó, encendió un cigarrillo y así sin más preámbulo lo soltó.
-Voy a escribir una novela.
Sonreí, nada más se podía hacer. Argüir que es un sueño estúpido, que morirá de hambre en el proceso, y que nadie lo querrá publicar, es algo que ya ha escuchado de su padre. Ya su madre le auguró mejor suerte como periodista. Alentar su delirio de escritor, no es tarea mía, ya bastante tiene con las incontables lisonjas de sus profesores. Y aun cuando me gustaría decirle que hoy día hacer una novela es más bien un acto de nostalgia o un mero arrebato de soberbia, preferí invitarle una cerveza y robarle un cigarrillo.
-No, mejor pido un chocolatito- concluyó.
